Tres agujas

A ver, tiene que cambiar algo ¿no? ¿Acaso no te sentís diferente? Tal vez mañana, cuando te despiertes, haya cambiado tu voz. ¡Imaginate si pegás un nuevo estirón! ¿Y si el cambio es otro? Si no es físico, puede llegar a ser psíquico; una transformación radical de la percepción. Verás mi cabello de otro color, azul, violeta, negro. ¿Cuál es el de tu preferencia? Una vuelta más al sol, un paso más hacia el gran mar, un libro más que quedará sin leer.

¿Siquiera cambiaste las cuerdas? Podrías aprender una nueva canción, escuchar eso que en los últimos diez no pudo capturar tu atención. El disco verde antes no te gustaba. Tuve que enseñarte a apreciarlo. Como tu voz, armonizando perfectamente con la mía. Podrías hacer una nueva canción, amalgamar los ecos de las últimos diez. Una canción por cada vuelta, hasta hoy.

Probablemente no cambie nada. El color de mi cabello, las canciones, los libros que hace diez vueltas [hace diez años] hipnotiza/acompañan/olvidan cada paso que te acerca al mar. Estará todo en el mismo lugar que ayer. A menos que elijas un nuevo sitio donde guardarlo.